eine unendlich traurige Nachricht erreichte mich…

MENSCHEN
TRETEN IN UNSER LEBEN
UND BEGLEITEN UNS
FÜR EINE WEILE

EINIGE BLEIBEN FÜR IMMER
DENN SIE HINTERLASSEN
IHRE SPUREN IN UNSEREN HERZEN

Ich durfte Fr. Monika Gerstendörfer zwar nicht persönlich kennenlernen, aber allein ihr unermüdlicher Einsatz für alle Opfer und Betroffenen läßt auf eine warmherzige, liebevolle Frau schließen, die eine große Lücke hinterlässt!
Den trauenden Angehörigen, Hinterbliebenen und Freunde wünsche ich viel Kraft und liebenden Beistand in ihrem Weg der Trauer.
In tiefstem Mitgefühl
Sarah M.

Liebe Monika,

Du wolltest das Unmögliche möglich machen
und übersahst, dass dafür ein Leben nicht ausreicht.

Nun hast Du die Ebenen gewechselt,
brauchst eine Zäsur,
um Seele entfaltend
Aufgaben neu und gestärkt zu beenden.

Roslies
Celle
19.2.2010

Heike Gerstendörfer zum Tod meiner geliebten Schwester Monika

Von Herzen danke ich allen Menschen, die meiner Schwester gedenken; allen, die trauern um den Menschen Monika und allen, die ihre Arbeit würdigen und wertschätzen.
Ich danke auch im Namen unserer Eltern und der gesamten Familie.

Monika war organisch sehr krank; dass es so schlimm ist und werden würde, konnte sie mit Sicherheit nicht einmal selbst wissen oder erahnen.
In der Klinik lag sie im Koma. Sie hat gekämpft und dem Tod getrotzt und mit ihr ein ganzes Ärzte- und Pflegeteam.
Ich glaube an kleine und große Wunder; ich wollte so sehr ein Großes – dass sie weiterleben darf – und es schien fast so, als würden wir es bekommen.
Als ihr Herz für immer aufhörte zu schlagen, mussten wir alle schmerzlich feststellen, dass der eigene Wille nicht unbedingt der Plan des Schicksals ist.

Es gibt so vieles, was ich mir jetzt für meine Schwester und für ihre ganze Arbeit und ihre Werke wünsche: dass „der verlorene Kampf um die Wörter“ nicht verloren geht… ich möchte Euch allen so viel sagen, Euch auch trösten, aber es fällt mir so schwer die richtigen Sätze zu finden – weil es so furchtbar weh tut – und deshalb mache ich es so, wie meine Schwester mich kennt; ich gebe einfach das, was von meinem Herzen kommt und wer Monika kannte, der wird es verstehen:

Von mir – Monika, für Dich:

Dein Stern ist auf Erden erloschen
er-strahlt nun am Himmelszelt.
Soll weithin auf Erden leuchten.
Wenn Du bereit bist
erstrahlt er hier neu.

Danke für Deine Liebe, für jede Auseinandersetzung und jede Versöhnung; für alle unseren kleinen und großen Abenteuer, für 1000 Erinnerungen; für Deine selbst-geschriebenen Theaterstücke, in denen Vera, Ilona, Sylvia, Ina und ich unser schauspielerisches Talent unter Beweis stellen konnten; danke, dass Du mir die Welt aufgemacht hast, meine große Liebe – das Kunstturnen – leben zu dürfen.
Danke für das erste große Wunder, das ich in meinem Leben bekommen habe – dass Du meine Schwester bist!

Ich habe Deinen Stoffhund Rigo zu mir genommen. Ich wollte ihn Dir ins Grab legen, aber mein Herz sagt „nein“. Er wird neben meinem Teddy Felix sitzen.
Wenn sich Steiff- Tiere etwas erzählen könnten, hätten die beiden sich wieder einmal viel zu erzählen und Rigo würde beginnen: „Es war einmal im August 1961… und dann gab es Monika und Heike…“ Und Felix würde fragen: „und sind sie ein Leben lang Schwestern?“ Rigo würde antworten: „nicht nur ein Leben lang, – egal was passiert – für immer.“

Wir wollen Monika dort beisetzen, wo sie aufgewachsen ist – bei den Bergen und am Bodensee, wo sie zur Schule ging und viel Freizeit verbracht hatte.
Wir hätten so gerne in Metzingen eine Gedenkfeier abgehalten, können das aber nicht leisten. Bitte verzeih(t).
Ich fände es wunderschön, wenn Menschen sich jetzt eigene Orte schaffen, um Monika zu gedenken; um sie zu trauern und sie im Herzen zu behalten.
Vielleicht kommt Ihr auch irgendwann zu ihrem Grab.
Wenn man von einem Berg auf den Bodensee schaut, träumt sich der Blick in das funkelnde Wasser. Viele kleine Segelboote wiegen sich im Wind. Sie sehen aus wie kleine Zelte aus längst vergangener Zeit. Wenn die Sonne am Untergehen ist, spielen die letzten Strahlen mit den Wellen. Wenn der Himmel nachtblau wird, funkeln die Lichter von Bregenz und Lindau in die Tiefe des Wassers und treffen sich in ihrem Glanz mit den Sternen des Himmels – und wenn Ihr das seht, dann schaut in den Himmel: irgendwo da strahlt ein Stern.

Habt Dank Euch allen – Heike Gerstendörfer

Von Moni an Moni

Es kam der Tag, da sagte das Zündholz zur Kerze:
Ich habe den Auftrag, dich anzuzünden.
Oh nein, erschrak die Kerze, nur das nicht.
Wenn ich brenne, sind meine Tage gezählt.
Niemand wird mehr meine Schönheit bewundern.
Das Zündholz sagte:
Aber willst du denn ein Leben lang kalt und hart bleiben, ohne zuvor gelebt zu haben?
Aber brennen tut doch weh und zehrt an meinen Kräften, flüsterte die Kerze unsicher und voller Angst.
Es ist wahr, entgegnete das Zündholz.
Aber das ist doch das Geheimnis unserer Berufung.
Wir sind berufen, Licht zu sein.
Zünde ich dich nicht an, so verpasse ich den Sinn meines Lebens.
Ich bin dafür da, Feuer zu entfachen.
Du bist eine Kerze.
Du sollst für andere leuchten und ihnen Wärme schenken.
Alles was du an Schmerz, an Freude und Kraft hergibst, wird umgewandelt in Licht.
Du gehst nicht verloren, wenn du dich verzehrst.
Andere werden dein Feuer weiter tragen.
Nur wenn du dich versagst, wirst du sterben.
Da spitzte die Kerze ihren Docht und sprach voller Erwartung:
Ich bitte dich, zünde mich an.

Nun ist diese Kerze abgebrannt, sie ist verloschen.
Doch viel zu früh, viele werden Dich sehr vermissen.

Du hinterläßt eine Lücke, die schwer oder gar nicht zu schließen sein wird.

Ich werde Deiner immer gedenken, in meinem Herzen lebst Du weiter, Deine Ideale, Dein Mut, Deine Liebe.
Könnte ich Dich noch einmal herzen und drücken, so wie Du es so oft getan hast. Ich kann es jetzt nur noch in Gedanken machen und es zu Dir schicken. Moni

Liebe Monika,
ich habe dich Anfang der 1990er Jahre kennen und schätzen gelernt! Du hast meine und unsere Arbeit am „Tatort Uni“ gegen sexualisierte Gewalt und Diskriminierung sehr unterstützt. Mit Rat und Tat standest du uns zur Seite. Dem Verein, den du gründetest, „Lobby für Menschenrechte“, trat ich bei. Dein Name war immer wie ein Gütesiegel für mich! Als ich dich ausgerechnet in diesen kontaktierte, deine prompte Reaktion mit klugen, herzlichen und authentischen Worten erwartend, traf mich die Antwort mit der Todesnachricht wie ein Schock. Du warst ein so großartiger Mensch, aufrecht, unerschrocken, solidarisch, klug!!! Dein Buch „Sine laude! Sexismus an der Hochschule“ (1994) thematisierte einen Tabubereich, mit dem wir uns auch an der Uni Bielefeld beschäftigten. Auch dein Buch „Der verlorene Kampf um die Wörter“, erwies sich als eine wertvolle Hilfe für eine angemessene Sprachführung in einem Bereich, wo die meisten keine Worte finden oder bewusst oder unbewusst eine opferfeindliche Sprache benutzen. DAS SOLLTE EIGENTLICH JEDE/R LESEN! In all den Jahren blieben wir in Kontakt. Ich weiß den Termin nicht mehr, aber vor 2-3 Jahren trafen wir uns mal wieder auf einer Tagung. Leider war da so wenig Zeit für Gespräche. Im Dezember 2009 erhielt ich noch eine letzte Mail von dir. …Den Kampf gegen deine Krankheit konntest du nicht mehr gewinnen. Du wirst uns allen und auch mir persönlich als Schwester im Geiste sehr fehlen! Danke für dein großes Engagement, deinen Witz und Mut, deine Kreativität und Solidarität und deine unglaubliche Beharrlichkeit.
Birgit Ebel aus Bielefeld

Heike Gerstendörfer am 02.07.2010
„Hi Monki“, würde ich jetzt gerne in’s Telefon sagen und mir wieder einmal einen von Deinem Lachen begleiteten Rüffel abholen, weil ich mich über die Art von Günther Netzer aufrege – ja, ich will mich aufregen. Ich weiss, Du würdest mich beschwichtigen, ich weiss, er war ein suuuper Fußballer und ich vergesse dieses, sein Tor im Alleingang auch nicht. Wenn es auch Jahrzehnte her ist. Du warst sein Fan. Du warst Fußball- Fan. Es ist WM. Wie ein kleines Mädchen stehe ich an Deinem Grab und frage mich, ob Du in Deiner Dimension die Spiele siehst. Ist das noch wichtig für Dich, da, wo Du jetzt bist? Ich wollte die Blumen auf Deinem Grab giessen, es ist so heiss und trocken. Eine Biene kam geflogen. In aller Ruhe brummte sie von Blüte zu Blüte. Ich wollte sie nicht stören und vor allem nicht naß machen, deshalb habe ich gewartet mit dem Giessen. Sie hat lange gebraucht, weil es viele, kleine Blüten sind. Sie hatte dick die Hosen voll, als sie wegburrte. Weisst Du noch, die Geschichte mit der Biene, als ich so um die 12 Jahre war?
Als ich im Februar von Reutlingen aus der Intensivstation nach Wangen zurückfuhr und Angst hatte, dass das Wunder des Überlebens nicht geschehen würde, tobte draussen vor den Scheiben der Schnee. So, wie damals in Faschina, nur-, dass wir es damals anders empfunden haben. Für uns hat der Schnee getanzt, weil wir glücklich und frei waren. Groß geworden auf den Skiern, machten uns nicht einmal die Einheimischen etwas vor. Wir hatten die Bretter im Griff. Wahrscheinlich waren an diesem Tag auch nur Einheimische ausser uns auf der Piste. Es waren andere Zeiten vor mehr als drei Jahrzehnten. Der Berg war noch so, wie ihn die Natur erschaffen hatte und Hügel luden zum Skitanzen ein. Wir brauchten nicht viel zu sehen. Unsere Muskeln fühlten die Bodenbeschaffenheit und die Knie umtanzten die Hügel von allein.
Ich nahme die Kurve zu spät wahr und fühlte mich in freiem Fall. Die Landung war weich, ich tauchte tief ein. Ich wusste nur noch, wo oben und unten war. Mehr nicht. Ich hatte Mühe, sehr viel Mühe, Dir klarzumachen, dass Du auf der sicheren Piste bleiben müsstest. Es hätte nichts gebracht, wenn Du versucht hättest, zu mir zu gelangen. Allein Deine Stimme wies mich an, wohin ich mich orientieren musste. Ich glaube, das hat alles ganz schön lange gebraucht. Wir haben es geschafft und nicht einmal einen Ski oder einen Stock dabei verloren. Und Du hast es geschafft, auf der Piste zu bleiben.
Ich denke an Faschina, dabei ist es Sommer. Ich fahre auf Lindau zu, den Berg hinunter und da ist er: unser Bodensee. Er glitzert, die Seegelboote wiegen sich wieder im Wind. Ihre Seegel werden für mich immer aussehen wie kleine Indianerzelte und die Berge dahinter sind unglaublich.
Es ist viel geschehen, Monka. Ich wünsche mir, Du spürst das – da, wo Du jetzt bist. Dein Stern leuchtet. Ich liebe Dich.